Вдохнув полнеба хрупкими плечами,
Вкусив слезы божественной из горсти,
Из выдоха - вдох медленной печали
Проснётся флейты хрипловатый голос.
И руки, две языческих плясуньи,
Им завладеют лишь на миг, он – эхо
Играющего солнцем так же просто,
Как мячиком ребёнок, на потеху
Себе и тем, непоправимо взрослым,
Что не из нот, из дней скроили судьбы.
И бабочками звуки, что скитальцы,
Сорвутся с губ подобно поцелую.
И не поймаешь, протекут сквозь пальцы,
На миг собравшись в песенку простую.
Устал флейтист. Да и к тому ж простужен.
Упрячет музыку на дно футляра.
И выдох - сигаретный флирт, но тут же,
Ревнуя, вскрикнет флейта: «Что за пара!»
И крик ее так трогательно звонок,
Целуй её, ты сам подобен флейте!
В ней – музыка – ваш взбалмошный ребёнок.
А вы – её стареющие дети.
Флейтист
© Copyright: Ирина Барабаш, 2016
Свидетельство о публикации №116122400074
Свидетельство о публикации №116122400074
Рецензии