По старым шпалам, на Восток...
По переулкам, и траншеям.
Где жизнь, как тонкий волосок.
Где ночь, и день... С петлёй на шее.
Там, узко стелет горизонт,
Немые линии стирая.
Я открываю старый зонт,
Под струи, выйдя из трамвая.
Я перешагиваю край.
На всё готов, и вижу смысл...
Там есть Ворота в Ад, и в Рай.
Я внутрь, чем-то горьким, брызнул.
Стакан коррозии моей,
И то, что так устал, считая...
И вид бегущих рядом дней,
Меня, уже, не возбуждает.
Стою. Под струями дождя.
Перебираю время-чётки.
А Небо, смотрит на меня...
И хлещет Душу... Мокрой плёткой!
По старым шпалам, на Восток...
© Copyright: Андрей Басацкий, 2016
Свидетельство о публикации №116122406207
Свидетельство о публикации №116122406207
Рецензии