Откуда столько во мне лепестков?

Птица, словно разрумянившаяся роза с шипами, с отчаянным взглядом вырывается из груди. Она никогда не была под небесами, она родилась тогда, когда мы с тобою были влюблены.

Её крылей взмах - словно взмах ресничек. Её когти остры, как лезвие ножа, но она никогда не предавалась желанию, чтоб ревностью, страхом обжигать уста 
словами излишне кривыми, ужасными, словами, что душат чужие сердца.

Но рано иль поздно её легчайшие крылья устанут красиво летать, но, знаешь, они продолжают, они продолжают вычерчивать в воздухе ещё один взмах.
Нежная птица с отчаянным взглядом вырывается из груди, и всё-таки надо, ей попросту надо вылететь из нашей сердечной тюрьмы.
Но мы не позволили. Мы не смогли, и наши птицы внутри завыли, бросившись на острие, они с песней, с последним движением крыльев погибли.

Откуда столько во мне лепестков розовых, гладких, словно от розы? Они вокруг, повсюду лежат, усыпанные грустью, и слёзы
сияют росой, словно звёзды.
Откуда?
Меня колит иголкою боль в том месте, где моя  птица по моей вине обрела погибель...