Мы влюбляемся или нам кажется,
Поливаем затем философией:
Как на сердце плюмаж уляжется
Или канет в рифму утопией.
Через сто, а может и триста -
Лет, опосля героя кончины,
Будут таращиться, и присно,
Такие же дамы на мужчину.
Будет таким же окаянный отросток,
Предназначенный замочной скважине.
Будет также любопытен подросток:
"Почему у неё губы напомажены?"
Разницы и почти нет,
Между сегодня и завтра -
Муза стучит в интернет,
Что поэт родит на завтрак.
Влюбился, настрочил образы,
Пересыпал, поперчил рифму,
Перепечатал в сеть опусы,
И - обессмертил нимфу.
Таращатся присно
© Copyright: Давид Матецкий, 2016
Свидетельство о публикации №116122401402
Свидетельство о публикации №116122401402
Рецензии