Это проходит, как нега, как сон...

Это
        проходит,
    как
        нега,
    как сон,
Так
        догоревший
    костёр
        умирает
    в золе;
Время
        уходит,
    играя
        верхушками
    крон,
Неслышно
        ступая
    по лунной
        тропе…

Это
    проходит,
        и память
    сотрёт,
Нашу
        любовь,
    и разлуки,
        и ссоры;
Жизнь
    продолжается,
        и кто-то
    нас
        ждёт,
И
    встретится,
        может быть,
    вскоре.

Обид
        не держу,
    да и ты
        не сердись,
Забудем,
        встреч
    больше
        не надо;
Любовь,
    не случайно
        доставшийся
    приз,
- а долгих
        страданий
    награда…

Это
        проходит,
    - как
        перезвон,
Колоколов
    золотых
        красным
    летом;
Лунной
    тропою,
        играя
    верхушками
        крон,
Время
    уходит,
        осенью
    споря
        с ветром…