Ни поется, ни пишется - сладко пьётся.
Смыслы разбежались песком сквозь пальцы.
Голова летает и к небу рвется.
Мама, я - бунтарь. Мне всегда - семнадцать.
Ночь и день - мешаются, точно краски.
Деньги, появляясь, уходят тут же.
Я не знаю, что означает счастье.
Мама, я совсем никому не нужен.
Ирокез - седеет и ноет печень.
Осень листопадом хоронит лето.
Сам собою брошен и изувечен.
Мама, твой ребенок рожден поэтом.
Жизнь напоминает большие качели,
На которых носит из крайности в крайность.
Выживают те, кто потом взрослеет.
Мама, в мире взрослых я не останусь.
И поется, и пишется. Сладко спится.
Только одиночество рвет на части.
Я - теперь как все - минимум амбиций,
Дом, работа, дом. Мама, с меня - хватит.
08:21.
12.09.16.
***
© Copyright: Быков Макс, 2016
Свидетельство о публикации №116122305859
Свидетельство о публикации №116122305859
Рецензии