Увы не дал мне бог таланта
Красиво говорить,
Как хочешь ты.
И нет во мне того гиганта,
Который удовлетворит твои мечты.
Я не поэт, стишки мои дурные,
Не стоят даже взгляда твоего.
А мысли мои пошлые, плохие,
Пусты, в них нету ничего.
Лицо моё, как поле после боя,
Шрам на носу, к тому же сломан он.
В пол года раз бываю я в запое,
Вся жизнь со мной:
«Не жизнь, а страшный сон!»
Не говори, что всё не так,
Я знаю правду.
Ведь кто-то должен сделать первый шаг,
А если ты боишься — говоришь неправду.
И телишься, и ноешь…
Я же не дурак!
Мне всё отсюда ясно и понятно,
Уж видно так судьбою решено.
Я не последний твой,
Что мне вообще-то неприятно,
Но время вышло, кончилось оно.
P.S. Конец зимы (весна) 2000 года. Большая ссора.
Голая правда
© Copyright: Нечитайкин, 2016
Свидетельство о публикации №116122207770
Свидетельство о публикации №116122207770
Рецензии