салфетка с искренностью ручки

как то мне давно сказали..почистить
с прошлого следы, как вынести то,
что во ладошах той печали укоряло
чувства...и считало каждый шаг,
но почему то со чужой судьбы...
и время долгою тропинкой
вокруг лесов, сосновых рек,
склоняли шишки те соринки...
а белки выковыривали нужный
только им орех...и время
театральных поставок вращалось
лица...рампа...зал, а некоторым
просто чтобы озарится, подняться
бы тихонечко...в сторонке...
шип и вал...той розы, что терзала
счастьем, тем словом, как шипом
и валом тем бутоном искренности
мигом снасти... но ни девятым...
это ж бурелом...и вот та повесть..
те страницы, любовь и озарения лет,
душа моя, но почему тебе ни
спится, и привыкания ко лжи,
как брызги в грязь где пепел ...
гнет...слезу летами лет...
но лишь то кружево природы,
коснется мысли о любви, тебе так
тягостно, а это годы...ты жил
скажи мне сокол, в чьей любви...
о руки нежности природы, и клин
тех ярких снегирей, а истина,
глоток свободы со рук любимых
нежность платья помнила тот цвет.