Разговор о стихах

...- О чем писать?

- Да столько тем вокруг!
Ты оглянись: зима,снег,солнце,дети,
Жизнь города,леса в снегу...А вдруг
Ты на рыбалке зимней на рассвете:
Мороз и солнце,клев под сердца стук!

- Да всё понятно,добрый,милый друг!
 Понятны мне и блИзки темы эти.
 Но мне хотелось бы стихов серьезных круг
 Объять.
 А ,чувствую, нет рифм,нет строчек на примете.
 Не слышится знакомый свыше звук,
 Рука не тянется к перу,перо - к бумаге.
 Нет той необъяснимой сладкой магии,
 Которая поэту помогает
 И вместе с ним стихи творит.

- Кто знает,
 Быть может,ты и прав,
 Кто говорит?
 Но мне послышалось: в твоих ,поэт,словах
 Нет ключевых каких-то главных слов и чувств:
 Любовь,природа,радость,гордость,горе.
 В твоей душе какой-то кладезь пуст,
 Откуда черпал раньше...

- Прав ты в нашем споре.
  О чем писать?
  Из-под пера, из уст
  Не может выйти стих хороший вскоре
  Когда в душе поэта свет настолько тускл,
  Не разглядеть ни тем, ни рифм.
  Не густ
  Набор пришедших строк.
  До боли.
  И дни и годы падают в песок,
  Не прорастая новыми стихами.

- Что ж, брат,всему на свете, и стихам,- свой срок.
 
- Ты прав, мой друг.
  Да-а,жизнь - такой урок,
  Что до конца идет,
  И даже теми днями,
  Когда последний прозвенит звонок
  И улетим мы вслед за журавлями.