Наши чувства в местах
Не столь отдаленных,
Укрытые углом
прочитанной страницы.
Тут нервы колют, как под героином,
И кисти ходят словно поезд ходуном.
Тут души, как землянки, коптятся изнутри,
И слова, будто бы гвозди, забивают в руки.
Молчанье, словно строки, не ложилось в такт,
Где я дописывал все,
Что осталось за полями.
Я умер и кидаю на ладони кости,
В сознании утихли голоса.
В этом эфире бесконечные помехи,
Где я, как спринтер, за собой
Лишь оставляю на полях круги.
2016
Rosek.W
Спринтер
© Copyright: Росек, 2016
Свидетельство о публикации №116122103828
Свидетельство о публикации №116122103828
Рецензии