Вот я и снова, как в прошлую осень, чьи синие очи,
Выстудив хладом, с рассветом прикрыл простынёй кружевной,
Падаю наземь с разбега звенящим безмолвием строчек,
Коих безмерно, о тень Самого ударяясь спиной.
Чаще всё с треском да с хрустом костяшек озябших ладоней,
В радость ведь звуки, пусть даже и эти, из сумерек дня,
Знать бы ещё мне, в комочек сомнёт или только уронит
В стылую глину под клёном суровое небо меня.
Нет, не желаю я счастья безликого здесь, и не буду
Плотью хвататься, чтоб видеть, как млею, за пяточки душ,
Ибо, не время ещё снегирей, ведь январская удаль
Зреет лишь только в расщелинах Слова и вымерзших луж.
Лучше уж сразу о землю и в землю студёной водицей:
Ложе ведь страсти греховно-блаженной и сладостных нег!..
Падая, тает, на то он и первый, в пустые глазницы
Мига, иль... века пушистый и белый, как облако, снег.
Первый снег поутру...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2016
Свидетельство о публикации №116122007566
Свидетельство о публикации №116122007566
Рецензии
