И не пишется, и не плачется,
И несёт сентябрями паршивыми.
Если б строки мои что-то значили,
Разметаясь над зябкими ивами!..
Осень рвёт темнотою и маревом,
Бьётся снами больными и колкими.
Память жрёт – несмолкающим заревом,
Память колет – карминовым облаком,
Вижу вновь поседевшие венчики
И глаза средь мутья бирюзовые,
Задыхаюсь медовыми встречами
На плечах сентября бестолкового,
И зову, и шепчу вслед за просинью,
И, хрипя, бью чернильными спицами…
Тишина. Этой выстывшей осенью –
И не плачется, и не пишется.
И не пишется, и не плачется...
© Copyright: Заяц Марина, 2016
Свидетельство о публикации №116122006679
Свидетельство о публикации №116122006679
Рецензии