Слушайте, право, хватит.
Больше нет ни триумфа, ни почести.
Марш обрывает выстрел, гимн,
Захлебнувшись воем, смешан с песком
С шасси.
Тихо трепещут пальмы.
Зыбью идёт лазурь, и небо – от самой
Немой земли.
Над головою за знамя
Подбитый лайнер. Плача пластмассой
И маслом, рокочет своё:
«От винта!»
Не дойти. Не поднять.
Пробитые плечи слабы,
Беспалые руки не держат ни флаг,
Ни винтовку. И горло плюёт вместо
Клича то ругань,
То рыхлый хрип.
И где-то – хрустальные
Радуги, и где-то оркестры помпезно
Колышут жару, и где-то победными
Залпами бьётся дыханье – от края
До края, от Леты до всех вершин!..
Слушайте, право… Хватит.
Над Тартаром – полный штиль.
Тихо трепещут пальмы
И бьются в глухой кашемир.
Измотанный лайнер, сложив безобразные
Крылья и зябко поджав шасси, рокочет
В янтаревом чае:
Спи, милый. Вечер. Спи.
Вальегранде
© Copyright: Заяц Марина, 2016
Свидетельство о публикации №116122006633
Свидетельство о публикации №116122006633
Рецензии