Босх

                Нестору Ивановичу...



Эти картины разум щекочут,
Душу взрывают острыми иглами:
Средь паутины бесы хохочут
Пляшут неистово бабочки с тиграми...
Кости свои, балахоном прикрытые,
Смерть погоняет по полю холста.
Лица в крови и елеем умытые
Переполняют края естества ...

День размешал в хрустале черной ночи,
Выплеснув после свой сон - прям мне в мозг...
Эхо действительности он пророчил -
Мастер глубин подсознания
Босх...


Рецензии