Мои скомканные тысячи писем,
Комом застряли в горле,
В гнилых клювах, черные птицы,
Прячут свинцовое горе.
Черствый кокон заполненный болью,-
Мои скомканные тысячи писем.
В черных, впалых, пустых глазницах,
На пьяных, вострых ресницах,
Море жухлых, вянущих листьев,
В мокнущем перегное
Скорбь стоит на глотке подошвами,
Свербит все вокруг задушить,
А за окном охровое прошлое...
Кому нахуй нужны эти люди?
Заберите с собой вашу жизнь!
Скорбь стоит на глотке подошвами,
Жаждет, крепко шею пожать "прежнему мне".
100 немощных шлюх отражаются в раковине,
А за окном черно-белое прошлое...
В нем, я хочу умереть.
На Глотке Подошвами
© Copyright: Илья Вайт, 2016
Свидетельство о публикации №116122001366
Свидетельство о публикации №116122001366
Рецензии