Ночь свой взор метнула строго,
Погасив дневной пожар.
Скрипка плачет одиноко,
Заключенная в футляр.
Нынче в городском оркестре
В буйном множестве людей
Юный пламенный маэстро
Соло исполнял на ней.
Он играл на ней так страстно,
Что дрожало всё внутри,
И в его ладонях властных
Ей страшилось, что сгорит.
А теперь? Зажат в футляре
Её нежный хрупкий нрав,
Словно в дьявольском кошмаре
Жить обречена без прав.
Где ж тот юноша чернявый
С томной мушкой на щеке?
Словом пламенным, лукавым
Он флиртует нынче с кем?
Взгляд загадочный, тяжелый
На кого он положил,
И на ком сыграет соло
В нежно шепчущей тиши?
Ей казалось – всё ошибка,
Ей – казалось – всё обман,
Всё так сумрачно и зыбко…
Плакала в футляре скрипка,
А маэстро нынче – пьян.
Скрипка
© Copyright: Екатерина Азазель, 2016
Свидетельство о публикации №116122001222
Свидетельство о публикации №116122001222
Рецензии