Ты... умер. А я не верю.
Беспомощно жду, когда ты
Окажешься вдруг за дверью,
Под дождь и грозы раскаты.
И будешь такой промокший,
Чужой, одинокий, дикий.
На беды меня обрекший,
Безмолвный, седой, безликий.
Лет тридцать прошло? Да ладно...
Все годы одним тобою
Дышала безмолвно, жадно,
Убитая нелюбовью.
Раскаявшийся повеса,
Старик с одиноким взглядом,
Пришедший к своей принцессе.
Но ей ты уже... не надо.
И больно в груди заноет,
Когда под раскаты грома
Открытую дверь закроет
Судьба, удивляясь словно.
Подумаю - просто случай,
А может стучится ветер?
Ты был и остался лучшим.
Ты умер... А я в ответе.
Ты умер
© Copyright: Анжела Ангел Шкицкая, 2016
Свидетельство о публикации №116121900772
Свидетельство о публикации №116121900772
Рецензии
Телефон на столе закричал…
Так, как будто Судьба звонила.
Утоли мою боль и печаль,
Что-то сердце сегодня ныло…
Пригласи меня хоть погостить,
Если больше в любовь не веришь.
Ну, никак… не могу забыть,
Как ты полночь шагами меришь.
Я на кухне твоей в углу,
Убаюкаю холод осенний.
Как же мне не хватает суббот
И весенних твоих воскресений...
Шура Маленький 04.02.2017 12:35 • Заявить о нарушении
Так, как будто Судьба звонила.
Утоли мою боль и печаль,
Что-то сердце сегодня ныло…
Пригласи меня хоть погостить,
Если больше в любовь не веришь.
Ну, никак… не могу забыть,
Как ты полночь шагами меришь.
Я на кухне твоей в углу,
Убаюкаю холод осенний.
Как же мне не хватает суббот
И весенних твоих воскресений...
Шура Маленький 04.02.2017 12:35 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.