Зря он к Господу Богу ходил в понедельник

Зря он к Господу Богу ходил в понедельник,             
               
Человек без жилья, без родных и без денег.               
               
В тридевятой весне, в ночь его Дня Рожденья,       
               
Обжигающим сном обернулось хожденье.               
               
Там стояла толпа у святого порога,   
               
И не двигалась очередь жаждущих Бога.               
               
Каждый был человеком из мяса и нервов,               
               
Каждый знал: он  -  последний, и не было первых.               
               
Ах  вы , ангелы божьи и разные черти!               
               
Вот идёт человек к неминуемой смерти,               
               
И два дня остаётся до точки фатальной,               
               
До несчастного случая на Фестивальной.               
               
И притянет машину, как будто магнитом,               
               
На обочину, где суждено стать убитым               
               
Утомлённому телу, покатится тело. 
               
А другим повезло, а других не задело...               
               
Но до этой минуты, до страшной границы               
               
Кто-то водкой успеет с тобой поделиться,               
               
И бездомность поднимет стакан за Рожденье               
               
Человека без прав на крутое вожденье.               
               
Ну, а дальше  -   ни песни, ни плача, ни друга.            
               
Жизнь прекрасная штука, но всё-таки сука,               
               
Что вручает отливам беспечность селёдки,               
               
Уходя из фрегатов в подлёдные лодки.