По воле случая я жив, и пью до дна
короткий век из тех бокалов, что предложат.
Я всё бегу, бегу куда-нибудь туда...
Но разве можно улизнуть от бездорожья?
Глотаю дым, что перестал давно горчить,
и пялюсь в ночь, как будто что-то там увижу.
Луна и звёзды оседают на зрачки,
как пыльный слой на длинный ряд забытых книжек.
И мне хотелось стать другим, а вышло — так...
Всё это было ожидаемо, не в новость.
Летит в ладонь обледеневшая мука,
и тает в ней, и я уже не беспокоюсь.
***
© Copyright: Слава Авалс Пва, 2016
Свидетельство о публикации №116121905870
Свидетельство о публикации №116121905870
Рецензии