Возможно, я слишком много говорила за ужином.
Он готовил мне спаржу с яйцом и сыром,
Стейк с кровью, пирог с корицей.
Он смотрел на меня упрямо, долго, терпимо.
Подперев пальцами колючий подбородок.
Скользя взглядом исступленным по губам.
Вникая в сбитый ритм самых лишних слов.
Доводя до сумасшествия мой жалкий рассудок.
Заставляя убиваться за свой каждый проступок.
Ведь мне были не важны шалфей, укроп, тимьян,
Приправленный борщ, чесночный хлеб и салат.
Меня всегда ждали другие:
отчеты, отрывки, порывы,
Сюжеты, кометы, сонеты,
Бумаги, маркеры, поэты,
Пальцы, буквы, куплеты,
Коллеги, критики, срывы,
Искусанные ногти, страдания, крики.
Стрессы, депрессии, таблетки, капли,
И в самом предсказуемом трагичном конце
Тишина. Пустой шкаф. Оголенные вешалки.
И все тот же пирог, но об стену побитый.
Возможно, я слишком долго молчала за ужином.
НеУжин
© Copyright: Райс Кейт, 2016
Свидетельство о публикации №116121905265
Свидетельство о публикации №116121905265
Рецензии