Я не знаю ...
Мне кажется - это простительно,
Быть поэтом по праву рождения,
Заблуждаться ...
Пить водку литрами...
Будоража воображение.
Выковыривать прямо из пепельниц
Догорающие закаты...
И докуривать их, в три затяжки,
И плести из дождей канаты ...
И плеваться росой, вместе с утром...
И, пугаясь, собственной тени,
Всё молиться о будущей трезвости,
Разбивая и лоб, и колени.
А потом...
Перестать писать,
Просто - взять и остановиться.
И услышать, как сердце бьётся,
И увидеть, как время мчится ….
И понять, что совсем запутался
В миллионе чужих теорем.
Улыбаться, уже для приличия ..
Да,
Простительно ...
Но, зачем?
Ст. Ст. Минаков.
Простительно...
© Copyright: Стас Минаков, 2016
Свидетельство о публикации №116121904910
Свидетельство о публикации №116121904910
Рецензии