Поеду в лес и на опушке ель
срублю. Век у неё не вечен.
Смолистым запахом наполню зимний вечер,
где на столе притих зелёный змий,
томящийся в бутылке русской водки.
Глаз у него горит, и в серебре селёдки
кровавый отражается портвейн.
Шампанское пускает пузыри
игривого французского начала,
и если бы зима не подкачала,
то яблоки бы ели снегири,
на стол слетев с забытых декораций
в театре замороженной весны,
где птицей потревоженные сны
теряются в ветвях ассоциаций.
Елка
© Copyright: Валерий Вяткин, 2016
Свидетельство о публикации №116121903297
Свидетельство о публикации №116121903297
Рецензии