Диагноз

Поэзия - дерьмо! Слова - удавки!
Я сам себе твердил не в первый раз.
Мне кто-то в белом снова выдал справку
(Кретин. Меня еще никто не спас.)

Он говорил спокойно, с расстановкой.
Налил мне чай. (Да лучше б водки дал.)
- Вы знаете, мне очень уж неловко...
О да! Больничный двор - не карнавал.

- Ведь вы - поэт? Скажите, вы - женаты?
Нет? Что ж. Пожалуй, это хорошо..
Вопрос к вам встречный :  - вы неадекватны?
- О нет. Мне просто крайне тяжело.

- Да черт возьми! Скажите же - в чем дело?
Я умираю? Сердце барахлит?
Вы же мужчина! Так вещайте смело!
Что происходит? Запустил бронхит?

- Боюсь, что всё уже гораздо хуже.
Прочтите сами. Я не знаю, как....
На той бумажке мелким шрифтом ужас:
Надпочечники. Метастазы. Рак.

- Спасибо, доктор..
Я побрел по скверу,
Сжимая в кулаке свой приговор.
Мне тридцать не исполнится, наверное..
Я проиграл со смертью давний спор.

Поэзия - прости. Прости мальчишку.
Я об одном знакомых попрошу.
Пусть после смерти полистают книжку,
Где я играл словами, словно шут.

12:22
22.07.16.