Дрожит в руках бумаги лист
хранящий вязи линий,
блуждает взглядом букинист
по паутине синей.
Легло строенье древних строк
таинственностью знаков,
скрепляя времени песок
в пространстве зодиаков.
Там мир не поднятых идей,
зола из чувств угасших;
слова великие, людей
великими не ставших.
Когда сознанье красоту
воспринимать готово -
слога неистово растут,
и расцветает слово.
Записано, что слово Бог;
не быть пути престижней;
ты ходишь лучшей из дорог -
ты ищешь Бога, книжник.
Букинист
© Copyright: Всеволод Черноволк, 2016
Свидетельство о публикации №116121901790
Свидетельство о публикации №116121901790
Рецензии