Со знаньем дела, с чувством долга,
Склоняясь над своим жнивьём,
Мы умираем долго-долго,
Гораздо дольше, чем живем.
Прекрасный мир, он тем и жуток,
Что расточая гарь и смрад,
Он заполняет промежуток
Меж двух вполне конкретных дат,
В которых мы - ничто, балласты,
А вовсе не пупы земли.
Мы умираем часто-часто,
Намного чаще, чем могли.
На поле - грязь, на небе - тучно.
И, в окруженье векселей,
Мы умираем скучно-скучно,
Хотя могли бы веселей.
Мир это знает. Море шуток
Он нам кидает невпопад,
Чтобы заполнить промежуток
Меж двух вполне конкретных дат.
Он нам подбрасывает числа,
Чтоб мы не начали умнеть,
Чтоб вовсе не имела смысла
Вся наша прожитая смерть.
Кому-то - власть, кому-то лиру,
Кому-то - пулю из свинца.
Какие есть вопросы к миру?
Он сам в преддверии конца!
Мы умираем долго-долго
© Copyright: Игорь Козлов-Капитан, 2016
Свидетельство о публикации №116121901730
Свидетельство о публикации №116121901730
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.