Не пьеса
ОН - Отец, сорока восьми лет от роду. Мог стать профессором, но, как-то не
собрался.
ОНА - Дочь, двадцати шести лет. Умна, образованна, пытается делать карьеру
и поэтому, наверное, до сих пор "на выданьи".
Эпиграф:
Если Вы лично не знакомы с Богом, возможно, Вам стоит более чётко
формулировать свои просьбы к Нему...
Либо...
Либо ничего не просить.
ОНА (в созерцании Тернера).
Вздымались волны
Разгневанного моря... На шхуне
Молились не тем богам.
ОН (Лукаво, как-будто, предлагая диалог).
На кухне, нервно, неровно, сидели двое.
Им - всё по колено. Куда до них морю.
А тем более, куда там до них берегам.
ОНА (восторженно).
Браво!
ОН (задумчиво).
"Браво"
Всё реже кричали дети.
Наверное, просто росли...
А боги...
Не-Те, но которым молились "эти",
Всё-таки, помогли...
ОНА (Смотрит влюбленно).
Какой же ты у меня!
Метко.
Первым повезло больше...
ОН (глядя на дочь поверх очков).
Кто из них "первые" и что мы, имеем в итоге?
Чертоги тюрьмы обозначены жирно, не охаем:
Экватором... И?!... Полюсами Земли.
Тем, что на кухне сидели...
Им в морге, прости мой французский, всё как-то... безоблачно по х...
А те, что на шхуне...
Они, умирая от жажды, сидят на мели.
ОН (не громко откашлявшись).
Хмм... Да уж... (поправив очки, вернулся к "Альтисту Данилову".)
ОНА (Молча).
(Ушла на кухню, принесла Chivas, два стакана, свои сигареты, его
любимую трубку, села рядом, уткнулась ему в плечо.)
Занавес.
Свидетельство о публикации №116121901318