Родился, может быть не зря

Родился, может быть не зря.
Но вот живу я... Как попало.
Приходит ночь, за ней заря.
Душа метаться, здесь, устала...

Радушный осени приём.
Прошедших дней немая дата.
Души губительный объём.
За всё, что не успел, расплата...

Пришёл к этапу, где не ждут.
И нет, уже, пути обратно.
Здесь только листья, в топках жгут.
И изъясняются... Отвратно.

За стойкой бара, у стены,
Ещё есть место. Для кого-то,
Ты словно бы идёшь с войны.
Но... Дома, не дождался, кто-то...

Тебя. Идущего стеной,
Из серых туч. Водой холодной.
А тот, кто рядом был, с тобой,
Тебя предал... Так благородно!

А ты родился, и прожил,
Все эти мысли. И скопленья.
Старался, из последних жил.
Прокляв свой путь. И день рожденья.

Но, чтобы было всё не зря,
Тебе ещё был шанс, последний.
И та, последняя заря.
С которой ты был откровенней.

Её, пока что не узнал.
И не ласкал ей, рук замёрзших.
Но, всё же, ты её так ждал...
Хоть, и пришла она, чуть позже.