Вихри враждебные

Присел послушать; что творится
В укромных уголках души,
Что сердце высказать боится,
Чтоб не свести дух до квашни,

Что не подходит трезвой мысли,
Всё – от чего тоска и грусть,
Хвосты тревог, что в ней зависли,
Без слов чтоб пар спустить из уст.

Возможно, притаилась радость… -
О счастье я забыл давно.
Жива ль душа?.. Что в ней на старость,
И много ль?.. ей, уж - всё равно?

Присел я в кресло от безделья.
Мысль о душе пришла потом,
Где к подсознанию доверье
Скользит по дрёме голышом.

Искал чувств стык всей сутью духа,
До самых тонких струн достал.
Быть может, сталось что со слухом, -
Я в пустоте тёмной блуждал.

По пустоте материальной
Носились смерчи странных дум,
Ток турбулентности печальной
Следов, пути и страхов зумм.

Всё это – чёрною дырою
Всосалось в тяжесть, нет плотней.
Та тяжесть - камень непокоя.
Ох, и – душа!.. – Что делать с ней?..

                2010г.