В полях дикорастущей ржи,
В пустыне, источающей прохладу,
Всю свою жизнь я прожил.
Я прятался от гласа стада.
Прости, я складывал головы,
В столы со специальной формой,
Морил пса комиссарского голодом,
Топил чужие надежды в уборной.
Я тот, о ком строки высекут плетью
На спинах, покрытых язвами.
Мой жест им едва ли заметен,
Едва ли слышны приказы,
Однако это - мои проказы.
Я веду себя по моветону.
Внимай моим мрачным рассказам:
Как я сжег в своем доме иконы,
Как открыл в эти избы двери
И по всем из ружья шарахал.
Моей боли никто не верил,
И я всех раскидал по плахам.
Если слышишь мой дикий смех,
Прости меня, о, безумный гений.
Там, где тени кланялись вверх,
Я в чреве оживал той тени.
И если уж так уготовано,
Никому не верить моим бредням,
Я по дорогам порванным
Уйду из мира последним.
Н. Х
© Copyright: Михаил Маюшкин, 2016
Свидетельство о публикации №116121808573
Свидетельство о публикации №116121808573
Рецензии