Точка, точка, запятая...
Тает иней под рукой...
Вышла рожица кривая...
Всё ж, художник я, плохой.
Бог не дал талант мне этот
И, средь линий, на стекле,
Не узнать, в ночных отсветах,
Что привиделось во тьме...
Слово к слову - это строки,
Те, что плачут от тепла...
Слишком малы жизни сроки
У страницы из стекла...
Что не стает, торопливо
Вскроет иней бахромой,
Где, рисунок, некрасивый,
Заштрихуется зимой...
Буква к букве - это слово,
По следам, из прошлых фраз,
Что, прожив, недолго, снова,
В иней спрячется, от глаз,
Став, секретом, самым-самым,
Ненадолго, от меня,
По губам, скользнув, усталым,
Тихим шёпотом, звеня...
Иней, иней, иней, иней -
Холод ночи, тёмно-синей,
Вязью, хрупкой, на стекло,
Терпеливо, мне, назло,
Пряча, лица и слова,
Что ещё видны едва...
Иней...
© Copyright: Магистр Данилюк Владимир, 2016
Свидетельство о публикации №116121803400
Свидетельство о публикации №116121803400
Рецензии