Конец не много предсказуем

Удары струн гитары в такт, брошеным собакам за окном.
Под осенний холодный дождь, когда вся грусть моя под замком.
 
И я стал этим сосудом для боли,
Чувства под запрет, а замком стал ком в горле.
 
И мой конец уж больно примитивен,
Как и ****еж, что я когда-то был жизнелюбивым.
 
Я возвращаюсь в старый город, где мне снова пять.
Я слушаю, как раньше, крики птиц.
 
И каково было моё разочарование, что нам не суждено летать.
А лишь вечно видеть злобу вокруг нас окружающих лиц.
 
Я провёл тысячу и одну ночь, за монологами.
Сказки про то, что счастье не за горами.
 
Но тогда я уже знал, что концовка моей жизни, отныне предсказуема,
И что уроки жизни мы погуляли, Ма.
 
А книги стирают гримм, с глупой, на первый взгляд, реальности.
Пистолет приставлен к виску, и я не всилах все это вынести.
 
Мне говорят, что направлен не в ту сторону.
Но лучше не стоит твердить о справедливости белому ворону.