Моя страна почти мертва.
Вся в пластырях погостов.
К ней не приходит тишина.
Над безответной тостов
И здравиц не смолкает рой.
Над нею черти пляшут.
Надежды мало у больной,
На одр ложатся краше.
Её пытаются спасать
Уколами “Крымнаша”...
А надо бы соборовать,
Но нет, визжат и машут
Ланцетом дети палачей,
Ей в вены тычут бредом.
Они давно тут за врачей,
Они гордятся дедом
Рябым, что оскопил страну
И сделал инвалидом.
Им мир не нужен. Им войну
С раздолбанным сортиром
Подай да выложь. Спасу нет
От этого леченья.
Чем меньше шансов, гуще бред,
Тем шире ополченье.
Чем больше блеска мишуры,
Тем дрожь в коленях тише.
Жрут тело пролежни войны,
Она почти не дышит.
Она уже почти мертва,
Вся в пластырях погостов.
По ней звонят колокола.
Над нею - брызги тостов.
18.12.2016
Моя страна почти мертва
© Copyright: Алексей Лебедев Единственный, 2016
Свидетельство о публикации №116121802438
Свидетельство о публикации №116121802438
Рецензии