Гроза

Люблю грозу. Нависшие, нахохлившиеся, раздраженные тучи, темно-темно серые. В них клокочет ярость и сила. В них мешается гром и стонущие всхлипы пронзающей молнии. Гроза всегда внезапна. Это вам не какой-нибудь хилый дождик или озорной летний ливень. Гроза всегда серьезна. Выбирает место, неторопливо, со вкусом подтягивая водные эшелоны в круг. Рваный круг.
И начинает свой безумный хоровод под музыку ошалевшего ветра. Тот рвется с цепи, как дворовой пес, почуяв чужака в опасной близости от своей территории. Кусает оконные рамы, бросается в квартиры, дергая тюль за оборки. Грозовой ветер. Голодный пес. Вечно голодный. Признающий лишь властную руку своей клубовой хозяйки.
И она, смеясь, играется цепью, то приструняя дорвавшегося до лакомой добычи зверя, то позволяя ему с наслаждением наваливаться на дома, грызть стволы и разбрасывать мусор по двору.
Гроза великая. Она – апогей природного гнева. Спокойного, осознанного гнева. Чтобы не перегореть, чтобы не взорваться после очередным вулканом и не сотрясать земляной пол бьющимися тарелками тектонических плит. Так правильно.
Гроза…
(2010)