К музе еще

Крикам вслед

приходит раскаяние

и тоска такая -

хоть в воду с камнем.

Ты не человек,

а мигрень полночная,

но моя, не общая.

Родная порча моя.

Яда впрыснула

и бежать. И весело.

Не ори, не бейся, мол,

лучше пой и пей со мной.

И обиду не таи,

вылей злобу всю

в стихах, прописью,

пролетая над пропастью.

Лучше плачь со мной

и сердечной мышцею

колотись в жизнь мою.

Пронзай спицею.

Выше рвись, говорю!

Сама вниз тянет

теневыми путями,

походкой, когтями своими.

Дай, говорит!

Мол, нормально все.

Мол, пора подрастать,

вали, сватайся.

А я, пожалуй, с ядом,

топором и плахою,

чем с теми свахами.

Честно тебе? На х*й их!

В омут с головой,

с тобой. А куда еще?

Вечно падающим

на корм падальщику.

Цепь на мне,

да мозги выедены,

похоже, выведены

из строя.

               Выдерни мы

пальцы-штепсели,

отключись от питания -

скучно станет ведь.

Эй, ты! Пытай меня!

У тебя там запасы

пилюль с паникой,

стекол в спальниках,

истерик маленьких.

Я готов.

Не впервой уже

прикипать кожею

к тебе, ухоженной.

Заряжай, чего же!

Слабого, гиблого

- чай, не сгину там -

пали, жги давай!