Танец Зверя

С приближением ночи раздается сухонький щелчок где-то внутри, в самых глубинах подсознания, и сваливаются одна за другой маски с уставшего лица, сбивается с привычного ритма сердце, пытаясь нащупать нужное и самое-самое важное в нахлынувшей лавине эмоций. И душа… Кажется, она кричит. Сгущаются краски ночи, клубятся за окном облака, низкие и душные, заплутавшие в покореженных ветвях стылых деревьев. Деревья тоже могут спать, я верю в это. Точно также как и в неотвратность ночи – что неумолимо властной рукой отпирает заколоченные дверцы свободной мысли. Беспристрастность? Нет.
Ненависть. Да.
Ночь нежно баюкает веру в счастье, посматривая в настороженные глазенки обнаженной отстраненности. Зверя.
И жалеешь в те минуты, что нет под рукой ноутбука, что не оцифровать поступь шагающих в гулкой пустоте тела мыслей. Анализ. Данность. Ненависть.

Замирают пальцы над клавишами, ждут команды. Отчего-то колотится сердце в середине трахеи, гонит шумную кровушку вверх. Или вниз? Черт его разберёт, но знаешь – нельзя останавливаться, нельзя даже на мгновение задуматься и осознать…уйдет сила из сказанного. И никогда не проявится в написанном. Мертвые слова. Нет, не так. Тянуще-сладко, улыбчиво-горько, словно сам нарвался на пощечину и молча сглатываешь соленые капли с искусанных губ.

Мертво. Пусто. Холодно. Зло.
Перекатываешь буквы на языке и не чувствуешь их смысла. Потому что внутри пусто.

Поверхностный образ. Любимая, намертво прилипшая маска идиота. Привязанность свербит у солнечного сплетения, что ж, привязаться легко, убить опостылевшее чувство ещё проще – ведь ты и так…не жи-и-и-и-ив.

Во главе затвердевших принципов стоит гордое и пафосное – не навязываться. Ни-ког-да.
Стоит, блестит начищенными гранями, но не видно за ним первого кредо – не привязываться. Мы не рождаемся кем-то, мы кем-то становимся. Ломаем ли характер, плывем ли по течению – каждый сделанный шаг: назад, вперед, в сторону – это выбор. Наш. Выбор.

Сегодняшней ночью пляшет мой Зверь.
(с) 2009