Мы не первые и не последние
Кто рождён отцвести при луне.
Были честными, были верные
Лепестки на лиловой земле.
И покой у души разволнован,
Как у старца тресётся рука,
И я к людям был в верности добр,
И глаза были им для огня.
Прикланяю я сердце к берёзе,
От того, что мы схожие с ней:
Ей бы кистью поднять свои слёзы,
Что так нежно бегут по весне,
Но покой у души разволнован:
Быстротечна жизнь в лепестках,
Знать я был сего не достоин,
Раз от спин заболели глаза.
Видно сок мой, как у берёзы:
Всем желанный, и всеми любим,
И любовь не таят эти грёзы,
До сих пор, пока сок льётся к ним.
Но не вечно время весеннее,
И стаканы не будут полны,
И тогда у берёзы летней
Погостят тех людей топоры.
Потому эту жизнь отцветаем
Натыкаясь на остриё топоров,
И словно сок, стаканы наполняем
Иссыхая, как колосок.
Иссыхание
© Copyright: Дмитрий Смоленцев, 2016
Свидетельство о публикации №116121811937
Свидетельство о публикации №116121811937
Рецензии