Не отпускай строку, пока свежа.
Пока горчит на кончике ножа,
Которым режешь лук и делишь хлеб.
Не отпускай, коль пишется взахлёб.
Ведь были дни без звука, дни в глуши.
Где ни глотка, ни света, ни души.
Где одиночество - у горла нож -
Вопило: отпусти ЕГО, не трожь!
А "отпустить" равнялось "умереть".
И умиралось долго. Только смерть
Устала, отступила, отошла.
И стала вдруг никчемна и смешна.
Лови строку и музыку, лови!
В них столько муки, мудрости, любви.
В них суть твоя, в них хлеб твой и вода.
Не отпускай. Ни завтра, никогда!
Не отпускай строку, пока свежа...
© Copyright: Ирина Барабаш, 2016
Свидетельство о публикации №116121810107
Свидетельство о публикации №116121810107
Рецензии
