Сентябрь. Осень. Солнца свет...

Немолодой давно мужчина,
Влюблённый в музу юных лет,
Мечтавший снова быть любимым,
В глазах её читать рассвет,
Но…
         понимающий, что годы
Берут в конце концов своё…
Нет, он, конечно, был не гордый –
Любил в душе…
                А что ещё?
Она – как дивное круженье.
О, как её беспечен смех!
Порхала ласточкой весенней,
Чудила на глазах у всех.
Семнадцать…
                Где его семнадцать?
Её же – вот. Сейчас. При ней.
Он интересен, но влюбляться
В того, чья осень у дверей
Уже дрожит седым ознобом,
Пожалуй, странным было бы.
Он мог бы стать, конечно, богом,
Но столько утекло воды…

Несвоевременность…
                Их дружба,
Скорей всего, судьбы каприз.
Она – легка и простодушна.
Он – просто, знавший эту жизнь…

Осенний парк, залитый солнцем.
День – просто сказка.
                Он. Она.
А проведение смеётся:
«Совсем, что ль, сбрендил, старина?!»

Немолодой уже мужчина,
Влюблённый в музу юных лет…
Она – беспечна и красива.
А он…
            Философ. И поэт.

Сентябрь. Осень. Солнца свет…

                /12.IX.2009 г./