Обуза?!

                Дней зло нахохлились совы,
                скрипят на мозгах засовы:
                писать как хочу – улика.
                жизнь нынешняя – безлика…

                Псы брешут сторожевые.
                Спасибо им, что живые?!
                Страна – ножевая рана.
                Ложь лавой течёт с экрана –

                народа горят скрижали…
                Нас матери нарожали
                для счастья – не так ли, братья?
                Любви где смогу набрать я? –

                Её, ведь, нет и в помине
                ни в пуле слепой, ни в мине,
                от ненависти горячих:
                в Донбассе – анклав незрячих,

                кричащих, что им всё видно…
                Спит небо – и то обидно
                (мы – «снежные люди-йети?»
                иль Бога родные дети?!).

                Верёвочке сколь не виться –
                конец ясен: поживиться
                лишь смерти (причём от пуза).
                – Нам совесть – всего обуза?..