Мама

Как Сусанин Иван пробираюсь по лесу,
снег скрипит под ногами и тени густы.
Я дышу свежим воздухом – это полезно
и иду по тропе сквозь живые кусты.

Впереди огоньки, за дорогою зданья,
еще пару шагов и в больничный покой
из привычно-логического мирозданья
натянувши бахилы, окунусь с головой.

Вот больные как рыбы плывут коридором,
голоса проникают сквозь толщу воды.
Здесь себя ощущаешь немножечко вором,
что украл пару лет у костлявой беды.

- Здравствуй, мама!  Ну, как ты? Какие прогнозы?
- Ждём анализы. Доктор хороший.  Домой
очень хочется. Скучно.  Завяли те розы,
что дарила я внучке?  - Нет…  Пахнет зимой.

Небольшая палата,  кровать у окошка.
Мандарины, хурма и гранатовый сок.
Очень жаль, что мое опустело лукошко,
 что не смог притащить я подарков мешок!

Я б тебе подарил  еще много здоровья,
отобрав у костлявой десяток годов.
Но дары мои скудны, цветы в изголовье
и стихи, что пишу я под рокот ладов.





17.12.16