Встаньте, Торопов, в строй. Попрощайтесь, пора

Встаньте, Торопов, в строй. Попрощайтесь, пора.
Отправляется поезд. Куда неизвестно.
Вам дорога дана - далеко ни сестра.
Только всё ж отслужить надо Родине честно.

Восемь восемь шёл год. Век двадцатый ещё.
Помнит, брат провожал, тихо капали слёзы.
Поцелован солдат службой был горячо.
На Кавказе узнал боевые морозы.

Он писал письма в дом, редко зная ответ.
Ожидание жгло, слишком сильно ломало.
Задавался вопрос: Нужен я, или нет?
Стоит ли сильным быть, чтобы  не изломало?

Долго путь свой держал неизвестно куда.
Там не знал ничего. Было всё слишком ново.
На погонах его не горела звезда.
А на сердце порой было слишком хреново.

Пограничным был пост. Там два года прожить.
Не бежать никогда от режимного права.
Не бывало легко в этом мире служить.
Ни любому пройти те тревоги по нраву.

Здравствуй, брат. Я пишу - письма он начинал.
Точно зная, прочтёт. И ответ будет быстрым.
Каждый день его там, в сердце зверски пинал.
За горами опять кто-то сделать смог выстрел.

В девяностом уже он своё отслужил.
Но не быстро забылись проклятые лица.
Много ран он хранил в тихих дебрях души.
Никогда и ни с кем это не повторится.