Мне бы бежать отсюда подальше,
Люди вокруг не те то что раньше.
На лица прохожих уже не гляжу,
Родные, простите, но я ухожу.
Где мои боги и где моя вера,
Это всё та же Инкогнита Терра,
Не вижу я света на этом пути,
Хочу я скорее всё прекратить.
Винтовка у стула, патроны в руке,
Вены раздулись на правом виске.
В квартире раздался винтовки щелчок,
Сижу и гляжу на свой потолок.
Последняя мысль: хочу покурить,
Но пачка пуста и уже не купить.
Палец застыл и мысли все вон.
Выстрел. Проснулся. Это был сон.
Ухожу
© Copyright: Олег Игоревич Петренко, 2016
Свидетельство о публикации №116121707937
Свидетельство о публикации №116121707937
Рецензии