Как свет безмолвный в тлеющих углях,
Тот самый свет, что душу исцеляет,
Он нам, как дождь, на плечи ниспадает,
Смывая дней давно прошедших прах.
Смывая горечь жалкой суеты,
Что заполняла этих дней пространство,
Когда я узнавал твои черты
В небесно белом облачном убранстве.
Как много знающих, как мало тех,кто чист,
Удобно поменявших верх и низ,
Плюющих вожделенно на угли.
И циников, что требуют на "бис"
Казнить любую праведную мысль
И свет углей помоями залить.
(Николай ЛЯТОШИНСКИЙ)
Сонет 13
© Copyright: Николай Лятошинский, 2016
Свидетельство о публикации №116121707917
Свидетельство о публикации №116121707917
Рецензии
