Поэт

Случалось ли на свете этом,
Чтоб человек, счастливый и довольный,
Вдруг в одночасье стал певцом-поэтом,
О боли пишущим, хотя ему не больно?


Наврядли! Те, кто жизнью наслаждаясь,
Душевных мук не ведая, живут,
Под тяжестью судьбы не прогибаясь,
Перо мятежное и в руки не возьмут.


К ним Муза не приходит воспасенье,
Бальзамом раны смазывая их,
Даря им с каждой строчкой облегченье,
В надежде, хоть немного скрасить жизнь.


Пока сомненья, муки и терзанья
Душе и разуму покоя не дают,
Стихами изливаются страданья,
Поэты песнь свою печальную поют.


И нет предела и конца твореньям,
Потоком льются рифма и слова,
Не будет знать бумага снисхожденья,
Пока не успокоится душа.


А коль настанет время золотое,
Перо восторг опишет пару раз,
И Муза, не привыкшая к застою,
Ища работу, вмиг покинет вас.


Да ну и бог с ней! Пусть летит на волю!
На ней ведь не сошёлся клином свет.
Расстаться с Музой - распрощаться с болью,
Теперь вы счастливы, но больше не поэт.


Как если б Пушкин, Лермонтов иль Гёте,
Писали б лишь о радостях души,
Кому нужны их были б переплёты,
Наверно быстро стали б всем скушны.


Поэтам суждено терпеть лишенья,
Сомненьями терзаться и страдать,
Покой им чужд, и чуждо пресыщенье,
Чтобы талант в земле не зарывать.


02.06.2014