Письмо Есенину Сергею

Эх, Серега, за страну обидно!
Ведь прошло так много, много лет…
И на небесах там очевидно,
Что в России старенький сюжет.

Те ж березы белыми стволами
По полям рассыпались зерном,
И петляют так же меж холмами
Пьяные дороги с ветерком.

В деревеньке куксится избенка,
Покосившись дверью и окном,
С аппаратом возится бабенка,
Пахнет самогоном и говном.

Богачи другие, не дворяне
Жрут и веселятся в городах,
И усадьбы строят на поляне,
С куполами в собственных дворах.

Говорок французский и не слышен,
Ботают на смеси языков,
И культуры уровень понижен
За забором этих мужиков.

Барин современности, Серега,
С честью не знакомился юнцом,
И внутри свербит моя тревога –
В жадности он вырос подлецом.

Покупает все на белом свете
Денежного чванства нумизмат,
И жирует вольно на планете
Человечьей совести кастрат.

Но в стране березового ситца
Барину отменнейший простор,
Сон-травою время колосится,
Споры унося за косогор.