Мир болен словами,
Тебе не сказали?
Зачем ты родился,
Несчастный поэт?
Ты не нужен,
Никак ты талантом недюжим
Не тронешь за душу,
Которой нет.
Не надо стихов,
Подари миру уши,
Заткнись и послушай
Грохочущий зал.
Ты на сцене один,
Это все потому что
Ты единственный,
Кто ничего не сказал.
Под органзой туалетов
Все в бронежилетах,
Слова в пистолетах
Своих придержи.
Они тебя просто
Убьют рикошетом,
Эти бесчувственные
Муляжи.
Говорят, излагают,
Толкуют, вещают,
Не умолкают
Разбухшие рты.
Поэты уже
Никому не мешают
И не спасают
От глухоты.
Всем есть, что сказать,
Но некому слушать,
Никого под ногами нет
И над крышами.
Ты поэт,
Ты должен на них обрушить
Тишину, в которой
Они будут услышаны.
Говорите
© Copyright: Майя Войцеховская, 2016
Свидетельство о публикации №116121712174
Свидетельство о публикации №116121712174
Рецензии