У мольберта в растрепанных чувствах,
Перепачканный краской художник.
Усмехался улыбкой грустной,
Навалясь, на свой хрупкий треножник.
Её образ на белом холсте,
Ему душу слегка теребил.
И стоял он один в темноте,
И штрихи на свой холст наносил…
Кисть скакала в дрожащей руке,
Размывая мазками портрет.
И бежала слеза по щеке,
В жизни счастья наверно нет…
Каждый день её видел во снах,
Обнимал её стройный стан.
Но один в четырех стенах,
Просыпался он по утрам.
И опять за портретом портрет,
Он писал, вспоминая сны.
Был обижен на весь белый свет,
На не сбывшиеся мечты…
Одинокий художник старел,
Серебром замело виски.
Словно свечка однажды сгорел,
В безответной любви от тоски…
Одинокий художник...
© Copyright: Эдуард Мельник, 2016
Свидетельство о публикации №116121701069
Свидетельство о публикации №116121701069
Рецензии