И вспыхнула фраза! И хода обратного нет...

Предновогодний трамвай



Трамвая щуп искрит бенгальской медью,
летит огонь, крылат, раздет, разут.
И елки, будто связанных медведей,
по улицам заснеженным несут.
Вновь этот воздух – спирт предновогодья,
круженье чуть подвыпивших надежд.
Из тьмы сияют ясеней угодья,
играет иней их бровей и вежд.
Весь этот город – крыши, арки, бреши –
облагорожен снегом на корню.

Сосновым духом густохвойный леший
щекочет ноздри и гортань мою.
А их все тащат, чудища, в трамваи –
взъерошенных, опутанных тесьмой!
И я, трамвайный номер забывая,
никак не вспомню – пятый ли, восьмой…
Все иглы рядом едущей сосенки
ерошу соумышленной рукой.
И пахнет мир смолисто, колко, звонко,
вчера еще заморенный такой...




Зимний дебют



За это приходится дырами в шкуре платить,
Короткою жизнью и тысячелетней тщетою.
Но, Боже, как сладко на слове хлебА замесить
И очи промыть родниковою певчей водою!
За это - плати опозданьем в борьбе и гульбе
И каждому «здравствуй» - «прощай» отвечай бестолково…
Соленая трещина на непорочной губе.
О млечное время, небесное первое слово!
То было зимой, и по городу ель пронесла
Декабрьского леса тяжелые хвойные ветки.

В квартире был сумрак, парили окон зеркала,
И тявкал терьер за стеною у левой соседки.
За стенкою справа невидимый Карпов-сосед
Хрипуче-надсадно боролся с вечернею астмой…
И вспыхнула фраза! – И хода обратного нет
Ни в ясные дни, ни в века канители ненастной.
Минута, секунда... Но разве длиннее судьба?
Тавро золотое на серой обыденной шкуре!
Еловая песня в снегу... Набухают хлеба.
Замешаны здесь – а на Рейне хрустят, на Амуре!





Под Рождество

 

Наследье предков – одичавший сад.
Лети, душа, сквозь тьму, вдоль снеговея.
В норе подпольной кормит мышь мышат,
чьи писки тоньше лезвий брадобрея.
Качнулся месяц – пьяный бес схватил
серебряного молодца за пояс,
и Млечный гоголь-моголь в небе взбил
Малевича квадратный мегаполис.
Под Рождество под Киевом дела
в зверинце Пацюка сложились странно:

трёх братцев-львят, – белейших! – родила
рудая львица, узница Иванна…
То - небо снова голосит о том,
что ангелы, ­­– с крылами, но без страсти,
без жертвы, – разорили отчий дом,
посеяв грязных грызунов во власти.
То - вновь зовёт своих бесстрашных львов
земля из-под Рождественского снега,
зовёт на бой вершителя трудов,
гравёра острых и прямых углов,
чьё сердце – альфа, а чело – омега…