Кабачки...

________________________Маме...

Ах, какие уродились кабачки,
ровные упругие  ракеты,
земляники спелые бочки
из травы краснеют, целым метром
за теплицей огуречный жгут,
завиваясь  нежными усами,
выбрался на волю, прямо тут
огурцы гирляндой провисают.
Вот - морковь, чеснок, а вот - лучок,
но внезапно сердце, рр-раз, и ухнет:
Не дает покоя паучок,
днем встревоженный в углу на кухне.

Теплым вечером о чем мечтать?
Вот, вернется мама из больницы,
Будем на зиму мариновать
огурцы и перцы, будет длиться
бесконечно этот ритуал 
дней, наполненных ее заботой,
только бы никто не умирал,
только бы никто-то бы, ни кто-то...
В этот самый розовый  момент
теплыми закатными лучами
обняла  семью, меня, весь мир и свет,
мама умерла, да нет,
не дождалась фото с  кабачками.

Как же так? Еще вчера могла
позвонить, примчаться, вновь признаться:
Мама, как же я люблю тебя!
Как же было мне не догадаться,
что твоя любовь к своей семье
строится на чистоте девчонки,
выросшей среди степных полей,
и привитой  добротой в пеленках.
Вот оттуда, из поволжских мест,
из речных журчащих перекатов
впитано: нести смиренно крест,
что теперь для многих странновато.

Умерла, так быстро. Как ни прячь,
горе опрокидывает волю,
тише, громче, молча, плачь-не плачь,
не вернёшь, не скажешь, просто больно.
И расчеренкованным кустом
жизнь располовинилась мгновенно:
детство - до, и взрослость - на  потом,
как она - в любви, самозабвенно.
И храню, как в  детстве, тайничок
для себя, в неделю повзрослевшей:
день июля, спелый кабачок,
на могиле мамы крест осевший. 


15 декабря 2016