Мифы

Всё  переходит в область мифов.
Зануды роются в первоисточниках.
А анекдот рассказан лихо,
чуть перепутаны подстрочники.

А снег всё тот же... под подошвами
скрипел у Черной речки также он.
А ночь та, с пулей, была тошною.
Морошка в чашке была влажною.

Теперь поэты не под пулями
и доживают все до старости.
И много их, гудят как улии,
а дар свой почитают странностью.

А снег всё тот же под подошвами
скрипит , как там у Черной речки.
Но дни и ночи наши тошные,
мы маленькие человечки.

И в каждом Бог! И нет гордыни
не обреченной на попрание.
Морошка же и снег  мне ныне
лишь поводы для вспоминания

напрасной гибели поэта
зимой от пули белокурого.
Не наврала же ведьма эта
в усадьбе графа Троекурова.

Всё переходит в область мифов.
И как же врут первоисточники.
Но анекдот рассказан лихо
про гибель светлого источника..

Была морошка в ложке влажною.
А снег скрипел там под подошвами.
И жизнь была такою важною!
И смерть была такою тошною...